Мой жених отдал меня в обмен на свободу. Теперь я смотрю на человека, которого не знаю, но который забрал меня себе. Мы одни в его кабинете...
***
— Отпустите, — голос предательски срывается, трепет сотрясает изнутри. — Я прошу вас. Пожалуйста, отпустите.
— Зачем? — обезоруживает коротким вопросом
Толкает меня вперед. К столу. Практически лишает равновесия.
Я чудом умудряюсь удержаться на ногах. Опираюсь ладонями о гладкую поверхность. Пытаюсь совладать с гулким биением сердца.
— Ты вкусно пахнешь, — говорит незнакомец.
Шумно втягивает воздух.
Кожу покалывает от зашкаливающего напряжения. Голова идет кругом, реальность расплывается.
Никакой защиты. Вообще. Никакого спасения.
— Вы же можете получить любую, — из горла вырывается нервный смешок. — Вам нет необходимости брать своё силой.
— С чего ты взяла?
Его ладони накрывают мои. Жестко. Непреклонно. Окончательно сбивают с толку безумным натиском и напором. Подавляют, порабощают, подчиняют чужой воле.
Это смотрится красиво. Татуировки. Римские цифры, выбитые на длинных пальцах. Буквы в готическом стиле, изображенные на крупных фалангах. Такие ладони могли принадлежать пианисту, однако достались этому человеку.
— Я не хочу любую, — заявляет он. — Только тебя.
— Бред, — приглушенно бормочу я. — Вы издеваетесь? Поставили на место Артура, а теперь взялись за меня. Только что это за чертов урок?
Очень трудно рассуждать логически, когда тело зажато в капкане. Поверхность стола кажется холоднее льда, а незнакомец обдает огнем. Прижимается ко мне так тесно, что удается прочувствовать каждый мускул, оценить силу и мощь железных мышц.
— Объясни, как девушка вроде тебя могла связаться с тем клоуном? — вопрос быстро заставляет протрезветь.
— Я не стану это обсуждать, — выдаю твердо.
— Согласен, есть темы покруче.
Его пальцы проходятся вверх по моим рукам, от запястий к плечам, скользят ниже, доходят до живота, медлят и приступают к изучению спины. Он использует меня, будто музыкальный инструмент. Настраивает на темную волну.
— Тебе реально нравятся такие тряпки? — обескураживает.
— Что? — даже забываю бояться
— Блуза под горло, — спокойно отмечает незнакомец. — Безразмерные штаны. Эти шмотки больше подходят для бабки.
Я открываю рот, чтобы выдать колкость в ответ.
Да кто ты такой? Модный эксперт? Стилист? Почему вдруг решил, будто можешь критиковать чужую манеру одеваться?
Но ничего произнести не удается. Лишь жадно глотаю раскаленный воздух.
Он ощупывает меня. Будто товар на рынке проверяет.
— Пусти.
— Ну конечно, — протягивает насмешливо. — Святая невинность. Только в твоей тачке нашли пушку. Без регистрации. Вся твоя биография — сплошная липа. Качественная, но фальшивка. Кто ты?
***
Чтобы продолжить чтение, нажмите СЮДА
